Estoy seguro.

Tú. Me matas. Me mata saber que lo bonito no son tus ojos sino como me miras, haces que no pueda pensar, ¿lo sabías? Es muy frustrante. Y es pues que sin buscarte te ando encontrando por todos los lados, principalmente cuando cierro los ojos. Te apoderas del estribillo y se repite en mi cabeza. Haces que cada frase que escribo no tuviera sentido, como si cada punto levantara una muralla. Como si al juntar la y con la o no formaran una palabra. Son todo letras aleatorias escritas por la parte de mi cerebro que no has conquistado.

Entelequia

Me preguntaba el otro día si se desvestirá la lluvia, del mismo modo en que ella nos desviste a nosotros al aullar y golpear con fuerza nuestras ventanas cerradas. Y ya se sabe, si llover y llorar suenan parecido, encuéntrale el sentido...
Recuerdo haber muerto alguna vez en esta orilla. Luego pienso que estás tú. Tú estás aquí. Tú no huyes.
Supongo entonces que el yunque que me aferra a la vida está fuera, lejos de mí. Y que a veces lo encuentro. Sólo cuando me pierdo, claro. O cuando no quiero encontrarme.
Ahí paro de pensar. Concluyo, en fin, que seguiré aferrada la vida, al menos hasta que ella se vaya con otro.

Rebelión en la Granja

 “No recordaban. No tenían con qué comparar su vida actual, fuera de las estadísticas de Chillón, según las cuales todo iba cada vez mejor. Sólo el viejo Benjamín afirmaba recordar cada detalle de su larga vida y saber que las cosas nunca habían sido ni podrían ser mucho mejores o peores; el hambre, la miseria y la decepción eran, decía, inalterables leyes de la vida. Sin embargo, los animales nunca perdían la esperanza.”

COMPARACIÓN DE REBELIÓN EN LA GRANJA CON LOS PERSONAJES DE LA REVOLUCIÓN RUSA

                                        

                 

Rebelión en la Granja

UN ANÁLISIS LITERARIO. CARACTERÍSTICAS DE LA NOVELA COMO SÁTIRA FABULOSA

Una fábula es una composición literaria sencilla y breve, en verso o prosa, con personajes que generalmente son animales o cosas inanimadas con características humanas. Tiene un propósito didáctico ya que busca enseñar verdades morales que se resumen en la moraleja, al final del relato. Los personajes protagonistas tienen un valor simbólico, y el suceso que se narra se plantea como una anécdota sucedida en un tiempo y un lugar indeterminados. Los temas son muy variados y suelen retratar las virtudes y vicios del ser humano, pero también las características universales de la naturaleza humana en general. No debemos confundir la fábula con la parábola ni con el discurso ya que la intención de éstos es de exhortar a seguir una conducta ética.
Las características que la fábula comparte con Rebelión en la granja son:

Antónimos pero complemantarios

                                

El silencio es parte de nuestra vida y de la comunicación y, sin el silencio, no existirían las palabras.
En el silencio escuchamos y nos podemos conocer mejor a nosotros mismos, nace en nuestro interior, comprendemos y analizamos mejor lo que queremos decir o elegimos como expresarlo.

Calcetines grises.

Parte II.

-¿Qué?

-Has tardado treinta y tres segundos en hablar -Los conté por curiosidad-.

-¿Los has contado?

-Sí

-Tú tampoco has hablado -Estaba contando en silencio, no podía hablar-.

-¿Tampoco estaba hablando o quería guardar silencio? ¿El vaso este medio lleno o medio vacío? -Menuda ocurrencia-.

-Depende de si eres optimista o pesimista.

-Bueno... Si lo piensas el vaso está medio lleno de agua y medio lleno de aire, así que el vaso está lleno -Me supero cada vez más a mi mismo-.

Colores de otoño

La vida es cíclica y cíclicos los periodos de la historia. Todo, aunque parezca viejo, pasado de moda, vuelve y ocupa las primeras páginas de nuestras vidas, y aunque nos parezca todo igual, no siempre es lo mismo.

Norwegian Wood

A la mañana siguiente seguía lloviendo. A diferencia de la noche anterior, ésta era una lluvia fina de otoño. Se veía que estaba lloviendo por los círculos concéntricos en los charcos y por el gorgoteo de la lluvia que caía de los aleros. Cuando me desperté, al otro lado de la ventana una niebla blanca como leche lo envolvía todo.

El amor mató al hombre.

CAPÍTULO 1

ra se una vez, en un lugar no tan remoto como querrías que estuviese, vivía un párvulo y su consanguíneo en plena flor de la vida. Eran como cualquier familia. Uno era alto, galán y seguro de sí mismo y el otro era más bajo menos guapo y tímido. Su más notaria diferencia era que el hermano mayor tenía un sombrero.

Gaviotas

De verdad que no pensaba volver a escribir sobre esto.
Pero es que hasta las gárgolas se ablandan.
Mereces una revolución bajo tu nombre. Y yo me lo he repetido tanto que he acabado por montármela yo sola.

Calcetines grises.

Parte I.

La mañana siguiente llovió. Me dolía el cuello. Quizá fue porque dormí mal, quizá pensé demasiado...

Historias para no dormir.

U.S.S. MAINE

Se oía a lo lejos los tintineos de la lámpara de araña del comedor. Avanzaba por el pasillo enmoquetado, silencioso. La gruesa alfombra polvorienta absorbía los ruidos de sus pasos. Estaba tan mareado por el balanceo del barco que no se dio cuenta de que había llegado a la cubierta. Olía a sal y a humedad. El viento le revolvía el pelo y la luz de la luna reflejaba débilmente la silueta de los objetos. Se apoyó en la barandilla y respiró hondo hasta tranquilizarse. Decidió bajar a su camarote para intentar volver a dormirse. Más que las sacudidas del barco, lo que le hacía sentir malestar era el profundo silencio que reinaba, como si toda la tripulación, los pasajeros hubieran desaparecido.

La nieta del señor Linh

La historia que nos narra el autor, Philippe Claudel, es conmovedora y con un final que te descoloca del todo. Es un libro que desde el principio te engancha y su exquisita narración hace sumergirte en la historia hasta el final. Describe los paisajes y todo lo que rodea a los personajes sentimientos, pensamientos, sensaciones... de una forma minimalista que los haces tuyos sin ninguna dificultad.
La historia que nos narra "La nieta del señor Linh" es la historia de mucha gente que se ve obligada a abandonar su país dejando todo atrás y llevándose solamente los recuerdos (como el señor Linh que abandona su país llevando solo consigo un saquito de arena y una foto vieja en una vieja maleta).

Buscando entre líneas a Alaska

Hace unos días me acabé de leer Buscando a Alaska, de John Green. Una divagación adolescente que puede parecer superficial si la lees por encima, pero en la que subyacen reflexiones y pensamientos muy profundos. Quizás la historia no es genial ni muy absorbente, pero a la larga te conmueve, te emociona y te hace pensar, pensar en preguntas que no tienen respuesta o que la tienen pero es demasiado difícil de asimilar.

Problema. (Microrrelato)

La velocidad media de una persona de entre 15 y 20 años es de 1 m/s así que a 5 minutos desde la última vez que te vi, me encontraba a 56 metros de mi casa y a 264 metros de ti. Lo sé porque volví y lo calculé. Si contamos con que escogí el camino más corto, a 5 minutos desde la última vez que te vi estaba al lado del parque en el que jugaba cuando era pequeño. Lo sé porque volví y lo comprobé.

La vida a veces...

"La vida a veces es sólo una fotografía, una noticia inesperada. La vida a veces pasa en un segundo, o en cinco, o en una palabra, en un color. La vida a veces es lo que sucede de puertas adentro. La vida a veces es muy poco; pero tan intensa. La vida a veces son las historias en las que los protagonistas son los detalles, las cosas pequeñas que no aparecen en los periódicos. La vida son cartas que no llegan, corazones en paro, aeropuertos con besos...".

Las fotos.

Esta debería ser la historia de una mujer que salió a por un libro y levantó tanto la tierra que le acabaron escribiendo uno. Pero no, esto no es más que la historia de la mujer de los llantos a capella. Una mujer que era más verdad que la lluvia o las mareas. La que a modo de huracán arrasó mi vida desde el principio, y aún no ha acabado. Y por eso la quería. Por eso la quiero. Pero creedme que la he visto en sus mejores y sus peores facetas, y no sé cuándo me gustó más; si cuando la observé proclamándose diosa, o cuando la contemplé confesándose humana.
Voy a empezar desde el principio.

Bécquer y el amor 2.3

Eric.                                                                                                 Isabel.

Siglo XXI

"Como en un libro abierto

leo de tus pupilas en el fondo.

¿A qué fingir el labio

risas que se desmienten con los ojos?

¡Llora! No te avergüences

de confesar que me quisiste un poco.

¡Llora! Nadie nos mira

Ya ves; yo soy un hombre... y también lloro"

Yo viví el amor como el que muere de una enfermedad con esperanza de vida. Ya negué tu nombre cien veces, te pinté sobre el lienzo de cada ocaso, puse tu nombre a mis ojeras y esbocé la sonrisa fingida cuando me preguntaban que si todo bien. (Y juro que si hay algo más doloroso que dar un beso por última vez, es darlo sin saber que es el último.)

Bécquer y el amor 2.2

Eric e Isabel.
Desde que se juntaron por primera vez poco tiempo tuvo que pasar para que ella le llenara la cabeza con sus delicadas esperanzas. Juntos escribieron su propio cuento con promesas hechas pluma y caricias de papel. Las vistas eran preciosas desde esa pequeña colina de esperanza que habían creado. Mas se puede recordar alguna que otra ocasión en la que

Bécquer y el amor 2.1

Isabel y Eric.

La velada terminó a base de viejos hombres borrachos y damas sin escrúpulos.

 Fue hasta tal punto su encaprichamiento por aquella doncella que para él ese lugar no era una boda, eran las vistas desde una montaña, salvaje, indomable, (insertar adjetivo calificativo). Después de aquella noche él solo tenía imaginación suficiente para encontrarla. Sentía que la piel le quemaba cuando ella le soltaba. Sentía el paso del tiempo únicamente en los momentos en los que ella no estaba con él.

Bécquer y el amor 2.0

Eric. Isabel.

El chico moreno,  de piel tostada, ojos miel y pelo ensortijado descansaba sobre la cama de su habitación escuchando el jaleo del pasillo. Era tal su mala suerte que el día en el que Muse venía por primera vez a Madrid, su hermana mayor se tenía que casar -pensaba él-. “¡Mamá,  ayúdame a atar la corbata!”, “Ya tienes 16 años, cariño, eres lo suficientemente mayor como para hacerlo tú solo.”

100 años de aburrimiento más tarde...

Cualquier tiempo pasado

Hoy he encontrado una foto de cuando era pequeña.  Una de estas fotos descoloridas y con la fecha puesta por detrás con la inconfundible caligrafía de tu madre. Las sonrisas estáticas y los dientes de leche asomando brillantes, los cabellos oscuros, el cielo nítido sin rastro de nubes y la luz implacable en la que se hunde todo, tan claro y tan perfecto. Momentos capturados para siempre, inalterables, instantes congelados en el tiempo a los que nunca podrás regresar.

¡Señoras y señores, se levanta el telón!

Toda obra de teatro que se precie comienza con el telón echado y con su subida para que empiece la función y aunque estamos ya en el mes de Octubre, no cabe duda que el mes pasado fue el pistoletazo de salida para que diera comienzo de nuevo la ''función de la vida''.
El verano ha quedado atrás y con él nuestro tiempo de ocio (añorado día a día), nuestras idas y venidas a nuestros lugares de origen, nuestros encuentros con amigos y familiares y nuestros días de desconexión de la rutina. Nuestras actividades diarias han quedado en las estanterías, aparcadas, al igual que nuestros estudios y como el tiempo se escurre de nuestras manos y pasa sin darnos cuenta nos encontramos de nuevo en la vorágine del día a día.

Las noches de lluvia no siempre acaban con un beso.

Sin más presentaciones, comenzaré este post hablando sobre los aburridos pero necesarios, repetitivos pero pegadizos tópicos. Aquellos capaces de guiar el rumbo de nuestros pensamientos. Los tan amados y conocidos tópicos. Pero hoy no me detendré en cualquiera, sino que hablaré de los qué acaparan el día a día actual. Como esas historias de amor en las que intentan reflejar problemas de la vida real para cambiar la dinámica del "cuento de hadas", esos mensajes subliminales en los medios que advierten que "si no haces algo grande con tu vida no vives, solo sobrevives" y esos versos de gente que ha sentido lo mismo que tú pero sabía que palabras utilizar. Sí amigos, hablo de las tensas escenas en las que tu personaje favorito nunca hace caso cuando pronuncias ese "no entres ahí..." que irrita al amante de las clásicas películas de terror, de ese "la puerta abierta para que entren o cerrada para enjaularme con ellos" antes de tumbarte en la cama a pasar la noche mirando ese montón de ropa sucia el cual no sabes en qué momento se levantará en forma de asesino para concluir su aterradora misión.

Me gustaría compartir hoy con ustedes esta imagen con la que (en qué buena hora) me encontré en determinada ocasión.

Quisiera, en primer lugar, que leyeran todo esto con la calma de un domingo de diciembre de esos de café y manta, lluvia y frío, pasión y hogar. De lo contrario, nada de esto sirve. Pido, por anticipado, que si no disponen del tiempo necesario, por favor dejen esta entrada donde la encontraron. Sigan con sus quehaceres y jamás recuerden éste momento de su vida. Las palabras a veces reconfortan. Lo puedo jurar.

Observo, luego soy, luego leo

Cuando estamos juntos la gente piensa que estamos locos. Razón no les falta.

Esta misma tarde, mientras intentábamos editar, acicalar, mejorar nuestro blog (dejarlo más o menos presentable) hemos pensado hacer fotos artísticas como condimento para nuestras palabras.

Primero vino una ventana incandescente, después una terraza con patatas y tendederos. Entre risas, ideas y claves de WiFi se nos escurrió el tiempo entre los dedos y la falta de luz natural nos impulsó a bajar a la calle. Mientras los coches pasaban, sus dueños quedaban prendidos de nuestras naturales, nada forzadas y completamente espontáneas poses. A buen seguro que por sus mentes cruzaba la primera frase de esta entrada.

Presentación.

“Hormigueo”

He preferido esperar al momento idóneo, he querido medir bien mis palabras antes de plasmarlas, encontrar los términos exactos, sin galopar frenéticamente antes de afianzar bien mi comienzo. He preferido ordenar bien mis ideas y aguardar paciente a la llegada de mis musas. Y como todo llega para quien sabe esperar, parece que es ahora cuando mi interior me pide a gritos que me lance, que confíe, que cree sin temor al fallo.

Ahora que dentro se me mezclan las ganas y el entusiasmo, a la vez que el respeto y el desconocimiento, una especie de euforia graduada, de ardor milimetrado, me ha parecido más que conveniente aludir a un fragmento de la película “Todos los días de mi vida”, a una intervención de Channing Tatum, que no puede definir mejor mi situación ante el teclado ahora mismo.

“¿Tú también notas en los dedos un hormigueo? ¿Tú escuchas a Radiohead? Thom Yorke siempre está hablando de sus mareos; dice que el hormigueo en los dedos es su forma de saber que está creando algo genial. Y entonces le entra tal frenesí tocando que casi se desmaya. Ryan, a mí me parece que estás al borde de algo genial.”